Hoje podes deitar-te na minha cama

e contar-me mentiras - dizer, não sei,

que o amor tem a forma da minha mão

ou que os meus beijos são perguntas que

não queres que mais ninguém te faça senão

eu; que as flores bordadas na dobra do

meu lençol são jardins perfeitos que

antes só existiam nos teus sonhos; e que

na curva dos meus braços as horas são 

mais pequenas que uma voz no 

escuro se apagasse. Hoje podes rasgar

cidades no mapa do meu corpo e 

inventar o que descobriste num continente

novo - uma pátria solar onde  gostavas

de morrer e ter nascido. Eu não me 

importo com nada que me digas esta

noite; amo-te, e amar-te é reconhecer o

o pólen execessivo das corolas, o seu vermelhos 

impossível. Mas amanhã, antes de partires,

não digas nada, não me beijes nas costas

do meu sono. Leva-me contigo para sempre

ou deixa-me dormir - eu não quero ser

apenas um nome deitado entre outros nomes.

                                               Maria do Rosário Pedreira.